a minha família e os outros animais

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O autocarro da selecção portuguesa é movido a “energia positiva” porque acabou o gásoleo na bomba?

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(para ler, cantando a música do anuncio publicitário)

O Nuno Gomes é o 21
em 20 golos, acerta um
o Nuno Gomes é o 21
em 20 golos, acerta um.

Gostas-te, ó Nuno?

(resposta do meu marido, por SMS, ao post anterior: “Quanto achas que vale o jeep na sucata?”)

Querido Marido

Acho que nunca te disse as vezes suficientes que és adorável. Como és bom, honesto e sério.
Gosto quando chegas a casa cedo e tens tempo para falarmos.
Gosto quando vemos filmes juntos e quando fazemos actividades com as nossas crianças.
Gosto de ti e ponto final.
Sei que és compreensivo, amigo e defensor da justiça.
Lutas, no dia a dia, por um mundo melhor. Mais justo e mais fraterno.
Lutas por uma sociedade inclusiva, que dê o mesmo valor a novos e velhos, a homens e a mulheres…
Lutas.
E sei que, por todo o teu passado, pelo presente e pelo futuro, preferirás sempre que entre um jipe e um homem, viva o homem.
Assim, não terás palavras para me agredecer o facto de, para salvar a vida a um filho-da-mãe-de-um-velho-que-nem-parou-para-ver-a-merda-que-fez, tenha batido com o jipe num muro e o tenha arranhado à fartazana.
Foi assim.
Mas, lembra-te, tu tens bom coração. Defendes a vida humana. E, afinal, o que é um jipe nesta época de consumismo desenfreado e ao preço que o gasóleo está??

Sempre, mas sempre, a considerar-te

Muitos beijos
da mulher com quem casaste há 11 anos.

Descobri que o mundo se divide em dois tipos de pessoas:
os que sabem de memória o número do Bilhete de Identidade e os que não sabem.

Num centro de saúde do norte de Portugal:
“…fizeram-me um exame à próstata com uma coisa que parecia um berbequim e sem anestesia nem nada”.

Seria mesmo uma berbequim??

Ai quem me dera fumar.
Ai quem me dera fumar dentro de um avião.
Ai quem me dera fumar dentro de um avião com a comitiva do Sócrates.
Ai quem me dera fumar dentro de um avião com a comitiva do Sócrates a caminho da Venezuela.
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Era sinal de que ia de férias para a Venezuela.

Bate leve, levemente
sem pressas, suavemente
será alegria? será tristeza?
boa coisa não é, certamente…

Fui ver.
Dura que nem ostras e lagostas,
grande, profunda e sem sabor:
Era a puta da dor nas costas!

Sem me conseguir mexer
gritei, como pude, por socorro
Valeu-me a minha santa mãezinha
que para tudo tem uma mezinha
mesmo para as dores no entrecosto.

Olhou para mim, mecou-me
fez o diagnóstico e deu um ar da sua graça:
“É uma crise de figado
Toma chá de cidreira que passa”!

Desconhecedora do esqueleto humano,
logo ela que me pariu
deixou-me ficar na cama,
virou costas e saiu.

Que faço? Que dor horrivel…
(nunca mais limpo vidraças)
venham daí os comprimidos
e mando a dor para o caraças.

A minha criança mais pequena bebeu agora o conteúdo de uma amostra de perfume.
Pegou no mini-frasco e bebeu o perfume de uma vez só como se fosse um shot.
Já vomitou. Já bebeu chá. Já comeu pão.
Mas, de cada vez que abre a boca, é um cheiro a perfume que não se aguenta.

Em Vila de Rei, vi, este fim de semana, um dos melhores grafitis escritos na era pós-25 de Abril.
No muro branco de uma casa, lá estava a pergunta e a resposta a uma dúvida cada vez mais actual.
“-Óh mamã o que é o PSD?
 - É cáca, minha filha, é cáca”.